Patio 29
El grito de los trabajadores muere en cruces
negras, oxidadas de tanto esperar justicia.
Aquí el silencio que ha callado labios y esperanzas
mezcla a fuego de metralletas y balas, el horizonte.
¿Cual es el propósito de generar paz con odio?
Los caballos de la libertad son ahora perros sedientos,
capaces de matar a sus crías en egoísta placer.
Los mantos del tiempo cubren a estos cuerpos.
Y en seco y soleado pasto son transformadas
las rosas rojas y blancas, de los N.N. dejadas,
por los familiares de un detenido desaparecido.
El general llora por sus muertos, en esta tarde gris.
Mientras que las cenizas del otro general
son aspiradas en mesas de fino mármol
por burgueses de oro y ambición eterna.
¿Que hacer para que el olvido no inunde tus calles?
El futuro es cada día incierto. Y los perros besan
las manos de curas y cortesanas, buscando el
perdón divino, negado por banderas de hoz y pala.
Cementerio, lugar donde todos somos iguales,
no permitas que el llanto de la madre violada,
que el grito del padre torturado con electricidad
que el hijo fusilado por la roja sangre que corría en sus venas,
se los lleve la lluvia reinante en dinero y falsas promesas.
negras, oxidadas de tanto esperar justicia.
Aquí el silencio que ha callado labios y esperanzas
mezcla a fuego de metralletas y balas, el horizonte.
¿Cual es el propósito de generar paz con odio?
Los caballos de la libertad son ahora perros sedientos,
capaces de matar a sus crías en egoísta placer.
Los mantos del tiempo cubren a estos cuerpos.
Y en seco y soleado pasto son transformadas
las rosas rojas y blancas, de los N.N. dejadas,
por los familiares de un detenido desaparecido.
El general llora por sus muertos, en esta tarde gris.
Mientras que las cenizas del otro general
son aspiradas en mesas de fino mármol
por burgueses de oro y ambición eterna.
¿Que hacer para que el olvido no inunde tus calles?
El futuro es cada día incierto. Y los perros besan
las manos de curas y cortesanas, buscando el
perdón divino, negado por banderas de hoz y pala.
Cementerio, lugar donde todos somos iguales,
no permitas que el llanto de la madre violada,
que el grito del padre torturado con electricidad
que el hijo fusilado por la roja sangre que corría en sus venas,
se los lleve la lluvia reinante en dinero y falsas promesas.
En el día que los vivos somos todos iguales
la Independencia navega por Santiago, triste.
Y el Palacio de La Moneda es bombardeado nuevamente,
ahora con empresas transnacionales y burgueses penitentes.
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